Non, je n'écris plus autant que j'aimerais le faire.
Le beau mot sonne tellement naïf quand le monde hurle la misère,
J'ai bien réalisé, à force. Pour moi, être poète,
Demande au moins un peu d'avoir des illusions en tête.
Glorieux sont les ignorants, les fous, les utopistes,
Qui ne se laissent brider par l'horreur que l'on nomme "présent".
Quand nous sensés nous censurons dans le découragement,
De ce monde vous serez sûrement les tous derniers artistes.
Certes le tableau que je dresse peut sembler pessimiste.
Mais je ne puis cesser. Les mots me sont trop précieux pour cela.
Une plume qui continue d'écrire, c'est une voix qui résiste,
Je vivrai. J'écrirai encore.
Attendez-moi.